Играющие в ночи.
Это не выход, это просто
способ обрезать нить и
проиграть не сражаясь.
Ночь опустила своё черное крыло на спящий город. Улицы опустели, только свистящий ветер гнал безжалостно сорванную с деревьев листву по каменной мостовой.
Чернеющую бездну неба заволокло тяжелыми тучами. Звук падающих веток зловещим эхом раздавался во всех углах.
Шум…_Шум, города и улиц, спал.
Или нет?
Он спал, дремал, но кто-то или что-то нарушало сон.
«Кто-то?»
Шум?
«Да».
«Он».
Этот шум напоминал скрежет…
Город было нем, город спал, город не шумел...
Пришла ночь, теперь она устанавливает свои права. Теперь она ведёт игру, страшную игру, повторяющуюся непременно изо дня в день, из года в год, из века в век.
Ночь – самая могущественная стихия жизни, которую никто не в силах обуздать. Не в силах устоять перед её бездонной, страшной красотой. Все крохи света поглощала тьма. Она отбирает всё: надежду, веру, жизнь, память. Это её правила, у неё нет правил.
Но город спал…
Игра – ведется ночью, ведется днем. Они игроки, мы жалкие фигуры, иногда наоборот. Иногда интересно поиграть, иногда надо просто выжить. Они играют каждую ночь.
Но город спал…
В густом мраке еле различались силуэты домов, размытые ветром, и от этого кажущиеся ещё более бездушными и пустыми. Тёмные глаза окон смотрели безжизненным, холодным взглядом на мир, пропуская всё через свои ресницы.
За этими окнами спали люди. А люди – игрушки в руках жизни. А Их много, но все уже несвободны. Они спали и не знали, что всего лишь покорные марионетки в руках жизни. Да… марионетка может раскачиваться на своих нитках, но не более того. Она слепо покоряется властным рукам кукловода…
Он не мог спать… только не сейчас… не здесь. Что-то ускользало…_что-то важное, или нет?
«Ночью…»
За что? Почему мы живём… нет, скорее за что? За что нам дают жизнь? Почему мы не можем не существовать? Да нет, всё-таки мы скорее существуем, чем живём. Кто вообще определил жизнь, кто сказал, что это такое? Тот, кому она же повелела вложить в сознание миллионов ложную истину?
Тогда что значит существовать? Он знал ответ. Он думал, что знает. Он считал себя отрезанной (,)от нитей(,)марионеткой.
«Хм…»
Но это известно всем, известно всем нам, но не хочется признавать, не так ли?
«Ночью».
А существование – пустота, которая для всех является полной. Но как может быть пустым то, что полно? Никак? Оказывается может…
Он знает всё, и поэтому не может уснуть, уснуть и просто подчиниться.
Не раз приходилось делать выбор, который решал всё. Много раз… Но кто толкал на то, чтоб обязательно сделать его неправильно?
Говорят, что человек выбирает для себя худшее. Но кто выбирает? Да…_всегда говорят, что мы должны винить во всём себя? А для чего? Да для того, чтоб мы не могли винить жизнь. Винить их – играющих в ночи.
Когда кого-то обвиняешь, смотришь на всё с другой стороны. Так почему же мы должны винить себя? Чтоб что-то не увидеть?
Да так и есть!
«Его вывод».
Его ли? Нет. Это все решение. Решение жизни, решение играющих… не его…
Он не мог спать.
Он знал, что за себя уже ничего не решает. И так суждено до конца жизни. До конца ли? То, что может придти нескоро, а может и скоро.
«К примеру, сейчас?»
Ха, зачем же жить, если всё равно умирать? Зачем жить, если всё уже решено? Зачем жить, если не хотел и рождаться?
«Решать не тебе».
Он стоит у окна, прислонившись руками к холодному стеклу. Он высоко. Почти у неба, а земля там, внизу, далеко. Только один шаг, и ниточки, связывающие его с миром, будут разорваны. Как знать, может, ничего не почувствуешь.
- Нельзя думать, а то можешь и не решиться, - вспомнил он чьи-то слова и шагнул в ночь, навстречу свободе.
Воздух режет глаза, наполняет лёгкие… тишина, и он уже не он…_больше его нет… навсегда.
- Ну вот. Ещё одна игра подошла к концу, - печально подумал кукловод и взял первую попавшуюся куклу. Игра должна продолжаться.
Ночью.
В шуме.
Где город спит…
(с)Петунья и Хель
Прочла днивник Анди...и вспомнился...рассказ. Прямо вот такое же состояние у меня.ы... млин...